Полковой барабан за окном закричал.
Я проснулся, и вспомнил, что тут полигон.
И маршрутный автобус меня вдаль умчал,
И раскаты разрывов летели вдогон.

Я не видел растёрзанной этой земли,
Она вся — за колючкой, куда мне — никак,
Но орудия где-то гремели вдали,
И я плакал, как водки напившись, дурак..

И мне снилось:  кричит полковой барабан.
Не хочу я ни малой, ни белой войны,
Ни холодной войны… Я от запаха пьян —
Черных шин, встречных улиц, ручной тишины.

Я дорогу люблю. Я люблю этот цвет,
Что мне листьями стелется прямо в лицо,
Я люблю этот город, которого нет,
И индийские фильмы с хорошим концом.