Смотреть на творение рук человека
и видеть прекрасное в зеркале вод..
Испанец, нашедший могилу ацтека —
Царя дальних гор, опускается под
Пространство и время.. Фонарь и аптека,
и желтые окна — соседний завод..

Последнее — лишнее. Мне говорили,
что все  это в прошлом.. При чем же здесь Блок?
Смотреть на трамваи в катящемся иле,
на город воды, водяной потолок
возможно без Блока, без «и» и без «или»,
синхронность — гром пушки и стрелки the clock.

Теперь все равно — кто-то был, кто-то не был..
Осталось прекрасное. Город — другой,
но то же холодное серое небо,
но те же мосты разведенной дугой,
но то же отсутствие лучиков Феба
в прозрачности осени желто-нагой!..

Колодцы дворов разрисованы мелом,
Никто никогда ни зачем не поймет
Рисующих хиппи, и осень сгорела,
как сто лет назад, ветер листья прижмет
к поверхности стен.. больше нет артобстрела,
и Питер никто никогда не возьмет..

и столп Александра вознесся, как стела,
но это не стела, и белый помет
летит по поверхности осени белой
и осени желтой, тягучей, как мед..