Свободный полет...
Эти красочные, необыкновенно яркие, необыкновенно чистые картины, краски и линии стремительно приходят из космоса, так же стремительно и свободно проносятся в небе и уходят обратно в космос.
И так же стремительно рвется, летит им навстречу душа художника (или поэта? или и того, и другого?..)
Но, бедный художник, он остается на земле. Он бежит за ними, спотыкается, падает в грязь, вскакивает и снова бежит, набивает синяки и шишки...
И потом стоит и смотрит вверх с восторгом и сожалением, туда, в космос, вслед ушедшим космическим «вестникам»...